TRAPOS DE LUNA
Clay Montalvo
sábado, 12 de enero de 2013
Smith, mi hermano menor.
Smith, madre está enferma.
Smith, tú eres bello.
Smith, hace calor.
Smith, ya no hay ciudad.
Queda una guitarra,Smith,
y la sonrisa de Carlos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario
Entrada más reciente
Entrada antigua
Inicio
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario