Hoy no sé lo que es la lluvia.
Taracea en mi pecho la canción del origen.
En una costa morena un alcatraz
Es toda la liturgia del tiempo.
Hoy no sé lo que es el árbol.
Taracea en mis manos la escritura.
En un maizal incendiado
El azul recuesta su sueño.
Hoy no sé lo que es la noche.
Taracea en mis ojos la clepsidra.
En un río escondido entre rocas
Te encuentro, dulce aroma.
